TRABALHO VOLUNTÁRIO

A sala era pequena e mal conservada.

Os alunos pareciam estar numa feira, numa balada, em qualquer lugar, menos numa sala de aula.

A presença dela talvez tivesse causado maior agitação entre eles, afinal, havia um elemento a mais na sala naquele dia.

O tempo que se levou para fazer a chamada tomou metade da aula e ela pensou que com um ensino daquela qualidade, não se podia esperar muita coisa do futuro daqueles jovens.

Tentava inutilmente se concentrar nas suas anotações, estava ali ajudando uma ONG a organizar um Projeto Social de integração de estudantes carentes ,mas para eles, ela era uma professora.

Uma garota com menos de 15 anos, com metade dos peitos pra fora, sombra azul, blush rosa e batom vermelho contrastando com a pele negra , dezessete pulseirinhas enroladas e coloridas no braço.

Aquilo devia estar na moda, pois muitas outras pessoas usavam o mesmo adorno. Por um instante pareceu-lhe que estava nalguma tribo indígena de um local qualquer afastado da civilização.

-E aí, piriguéti,  gritou ela de sua carteira para alguém que passava nos corredores. Assim, como se estivesse na calçada de sua casa.

Pediu para ir ao banheiro. Quando voltou, a aula já estava terminando, embora nem tenha chegado a começar.

Os bons alunos, que se sentavam na frente, usavam todos eles, fones de ouvido. Quem não tinha, emprestava um dos fones do amigo, para ouvirem um sonzinho, afinal, ninguém é de ferro.

O professor atendeu alguma s ligações do celular. Negócios imobiliários. Em determinado momento, ele explicou a estagiária que aquela era uma classe com 80 % de “L.A.”

-O que é L.A., professor?

-Eles cometeram pequenos ou grandes delitos, mas são menores, e estão em Liberdade Assistida. Se não vierem a escola, vão pra a Fundação Casa, antiga FEBEM.

Que bom, pensou ela. Uma classe de menores que cometeram pequenos e grandes delitos...

O professor precisou sair por uns instantes e pediu que ela cuidasse da classe e disse aos berros:

-Se eles desobedecerem, desce o cacete, viu, professora?

Era só isso que estava faltando. Deixa-la sozinha numa sala com um bando de L.A.

Professora soou estranho, ela respirou fundo e tentou se concentrar nas suas anotações. Impossível. Parecia-lhe que aquele era um outro planeta, e ela pensou no quanto foi privilegiada a vida toda, e quantos mundos existem dentro do nosso mundo e nem nos damos conta disso.

- Mas é Brizola pura,pó dos bom, não é malhada não . Você paga pela qualidade!

Disse um garoto que não tinha mais que 16 anos a um outro mirradinho, tímido, que poderia ser filho de qualquer um de nós.

-EEEEEi, peraí, aí já tá demais! Vai querer falar de cocaína na minha frente?

-Qual é, “pssora”? O professor vende casa, eu vendo pó! Cada um no seu quadrado!

A garota de óculos ao lado , disse baixinho:

-Professora, não mexe não...Ele tem vários pontos de tráfico de drogas espalhados pela cidade. É muito respeitado aqui por todos. Já matou uns par deles assim, por nada.

Ela parou, olhou para o garoto, já em pé, apenas alguns metros dela.

-Faz um favor pra mim: Senta.

-Qual é, eu tenho orgulho do meu trabalho, não aceito que ninguém critique ele não, tá ligada?

As palavras saíram antes do cérebro pensar. A língua deve ter raciocinado mais rápido, pensou na lápide, nos 7 palmos abaixo da terra e ela respondeu:

-Qual é o seu nome?

-O nome dele é Dadinho, pssora.

-Dadinho é o caralho, meu nome é Zé Pequeno!

Todo mundo riu. Aquilo lhe soou familiar....onde é mesmo que ela tinha ouvido aquilo? Não havia tempo pra pensar e a boca sabia disso.

-Olha, eu tenho 4 bocas espalhadas por aí. Meu pai trabalhou a vida inteira nesse sol que Deus manda e só conseguiu ter uma. Só de vapor trampando pra mim, tenho uns 30.

Ela não sabia bem ao certo o que ele estava dizendo, mas se fez de tranqüila e prosseguiu:

-Eu realmente não quero saber da sua vida profissional, só não quero que vc fale de cocaína dentro da sala de aula, ok?

Aí o menino realmente se irritou: Chegando a alguns centímetros dela, disse:

-E se eu querer falá? Qual o poblema, pssora?

-O problema é que tenho trauma.

-Trauma de quê? De pó ruim? O meu é bom, qué isprimentá?

-Perdi meus 5 irmão para a cocaína. Morreram 4 de overdose e um de Aids.

Silêncio na sala. Um silêncio que não aconteceu desde o inicio da manhã.

-Puta que o pario. Morreu os 5 irmão?

-Sim, os cinco.

Ela ainda não sabia de onde é que surgiram os irmãos, as mortes, mas enfim, a boca falou e ela acatou.

-Porra, pssora, que falta de sorte, meus pesares aí pra senhora sua mãe, seu pai...

-Meu pai já morreu também.

-Overdose, pssora?

-Não. Cirrose.

-É....os pais que dá os exemplo! Cachaça faz mais mal que qualquer bagulho aí, mas é liberado!

Ela permanecia quieta e calar-se em situações de stress era um exercício que ela tinha que aprender a dominar.

-Meu pai me deu bom exemplo na vida. Ele vende, mas não usa. Eu também. Vendo , mas não sou viciado, tá ligada? Dou uns tiro de vez em quando.

-Tiro? Tiro onde? Você tá armado?

-Professora, “tiro” quer dizer que a pessoa usou cocaína, disse baixinho a de óculos.

-Entendi.

-Mas não sou viciado não. A senhora tem alguma coisa contra?

-Eu já disse que tenho trauma de cocaína porque perdi 5 irmãos por conta disso, mas é diferente, né, porque aqueles desgraçados eram viciados. Você não. Você é trabalhador!

-É, sou mesmo. Ralo pacarái! Mas, olha, vocês tiveram azar....Morreram os cinco mesmo?

-Pois é.

-Só teve a senhora de mulher?

-Não.

-Então tem mais irmã viva?

-Tenho mais duas.

-Não mexem com tóxico?

-Não vejo Cecília e Carolina há anos. Elas são prostitutas, moram na capital, não sei da vida delas.

Nesse momento ela não pode evitar a vontade de soltar uma gargalhada. Imaginou as irmãs, prostitutas na capital, ”usando salto 15 e saia de borracha” mas segurou-se pra rir mais tarde, quando estivesse fora de perigo.

-Aí já melhora, né , pssora. Melhor prostituta viva que viciado morto!

-Pois é.

-Então só a senhora que tá bem na fita, hein....

-Bem.

-Então, mas tenho uns doce aí, caso a senhora queira pegá leve...Só pra não ficá excluída da família, né?

Nesse momento o professor retornou, e lhe pareceu um anjo caído dos céus, no exato momento que ele se fazia essencialmente necessário. Mais um pouco e a pobre moça estaria comprando um doce e mais umas duas aulas e ela acabaria convencida que ser vapor dava mais lucro que pegar o giz e tentar ensinar alguma coisa que valha àquelas crianças....

Este é o Brasil, o Brasil do Lula, o Brasil da Dilma, o Brasil que muitos falam, mas poucos conhecem.